Un populista.

En este país, de mercachifles, correpasillos, pelotas, secretarios, subsecretarios, directores generales,gerentes, condes, duques, reyes, curas y demás parásitos del pueblo, se le suele atribuir el termino populista (con sus peores connotaciones) a las personas que defienden los bienes y la dignidad del pueblo, de esta forma enmascaran su pesebrismo y su mediocridad.

Son los que siempre dicen "eso no es tan sencillo", pues no quieren simplificar los problemas, eso dejaría patente su ineptitud. Así, es costumbre, crear comisiones o estudios varios para buscarle tres pies al gato, complicar las actuaciones y justificar sus inmerecidos e inmorales sueldos.

Cuando alguien dice que sobran politicos o estas cosas que vemos todos, toda esta ralea le acusa de populista con la connotación de demagogo o simplón, (casi seguro desconociendo la mayoría de ellos que populus aparte de englobar a los conocidos como Chopos, es el sustantivo de pueblo).

Pero es lo que hay y es lo que nos merecemos.

Estoy seguro de que a Cristobal Mondragon muchos en su época le acusarían de populista o de lo que se acusase en esos tiempos a la gente que hacia bien su trabajo en beneficio de su país.

Es un texto de Pérez Reverte, yo solo le cambiaría de titulo, de "Una historia de violencia" lo tornaría a "Un populista"...Pues gente que toma decisiones acertadas y valientes en el momento justo, es a menudo recompensada con desprecio y condenada al olvido.

Actualmente se les llama populistas y son menospreciados.


Una historia de violencia
XLSemanal - 26/9/2011

Me dan la bronca algunos lectores veteranos porque hace tiempo que no hablo de esos personajes e historias del pasado que a veces, para bien o para mal, ayudan a encajar el presente. Así que, para quienes echan de menos las historias del abuelo Cebolleta, hoy tocamos esa tecla, recordando a uno de esos fulanos sobre los que, de nacer en otro sitio, habría novelas, películas y series de la tele. Pero nació aquí, aunque pasó la vida fuera de España, ganándose el pan con una espada. Así que tenía pocas posibilidades de figurar en los libros de texto de los colegios. Como dijo no recuerdo qué político analfabeto de los que mezclan churras con merinas, la violencia no educa.

Año 1547. La España del emperador Carlos V tiene al mundo agarrado por las pelotas. Los príncipes protestantes se han puesto flamencos, y les caen encima, entre otros, los tercios de infantería española. La cosa se dilucida en Mühlberg, con el río Elba entre los ejércitos del elector de Sajonia y el del emperador. Se acomete la gente, se retiran los luteranos, y en mitad del pifostio hay un momento delicado. Huyendo ante el empuje de la vanguardia mandada por el duque de Alba, que siega como una guadaña, los alemanes -marcando el paso de la oca, o lo que marcaran entonces- pasan el río por un puente de barcas, lo recogen en la otra orilla, y para defender el único vado y cubrir su retirada acumulan allí enorme cantidad de artillería y arcabuceros. De manera que al llegar los españoles granizan balas sobre los arneses. El de Alba, cabreadísimo, va de un lado a otro sin saber cómo hincarle el diente al asunto, pues los tudescos van a enrocarse tras las murallas de la plaza fuerte, y de allí no los sacarán ni con Tres en Uno. El emperador está a punto de llegar con el grueso del ejército, encontrando el paso bloqueado; y además, los enemigos empiezan a incendiar las barcas. Como para ingerir cianuro.

Entonces ocurre una de esas cosas que a veces nos pierden a los españoles y otras nos salvan. Algo muy nuestro. Muy de aquí. Porque de pronto, en mitad del carajal, a un soldado del Tercio Viejo se le va la pinza y empieza a ciscarse en los alemanes y en todos sus muertos; y jurando en arameo se pone la espada entre los dientes, echa a nadar por el vado bajo una lluvia de arcabuzazos, llega a la orilla con dos cojones, arremete contra los alemanes echando espumarajos, y mata a cinco. Tras él, por vergüenza torera y porque está feo dejarlo ir solo, se han echado al agua su capitán y nueve soldados, que salen chapoteando y gritando «España, cierra, cierra», como animales. Imagínense el cuadro y las pintas de mis primos, aullando mojados de barro y con ojos de locos, de mucho matar, con sus barbas, espadas, escapularios y demás parafernalia. De ese modo los colegas llegan a tiempo de ayudar al que pelea a la desesperada, acuchillando a mansalva. Así, entre los diez, hacen un escabeche de toma pan y moja. Y mientras los alemanes deciden que es momento de salir por pies a buscar unas cervezas, los españoles, chorreando agua y sangre ajena, apagan el incendio, reconstruyen el puente, y cuando llega el emperador, su ejército lo pasa tranquilamente, alcanza al enemigo, y al elector de Sajonia y a su puta madre les da las suyas y las de un bombero.

Después, Carlos V pregunta quién fue el majara que cruzó el río. Y le presentan a un oscuro soldado de padres vascos aunque nacido en Medina del Campo, llamado Cristóbal Mondragón. Y allí mismo, sobre el campo de batalla, el emperador lo llama «el mejor soldado del mejor tercio de la infantería española» y lo nombra alférez. Al capitán que lo siguió lo asciende a maestre de campo, y a los nueve soldados les da tanto dinero que Lope de Vega, en su comedia El valiente Céspedes, dirá más tarde que los ha cubierto de oro.

¿Colorín colorado? Casi. Y no como habría debido ser. Con el tiempo, Mondragón se convirtió en uno de los más destacados militares españoles en las guerras de Flandes. Amado por sus hombres, eso le granjeó -no podía ser de otra manera-, odios y envidias en España. Y Felipe II, al que sirvió con tanta devoción y valor como al padre, se portó con él como un miserable. Cuando ya veterano volvió a su patria y solicitó expediente de nobleza, los jueces se las arreglaron para inventarle antepasados judíos. Humillado, lleno de amargura y vergüenza, Mondragón regresó a Flandes, de donde no había de volver nunca. Acabó con noventa años, digno hasta el fin, ordenando que lo pusieran en la ventana para que sus soldados, que lo adoraban, lo viesen morir. En su testamento pedía, en pago a sus servicios, la castellanía de Amberes para su hijo y una capitanía de lanzas para su nieto. El rey, naturalmente, no concedió ni la una ni la otra.

Me imagino a los "inclitos" de la Corte, diciendo que su hazaña no fue tal, que es exagerado su merito, que quien se había pensado que era él para ser noble.

Ahora a los que pedimos elecciones democráticas de verdad (que todos los votos cuenten igual), listas abiertas, unos servicios públicos de verdad con menos mamones, sinvergüenzas y analfabetos con infulas en política, nos llaman populistas.

Pues, muy bien, a partir de ahora soy un populista más y aseguro que si alguien vota a pesoe o pp, que son los mismos perros con diferentes collares (lo de perros con perdón del orden cánido), esta ayudando a que esta ralea se perpetué en el poder.

Pues son los descendientes directos de los que condenaron a gente como Don Cristobal Mondragón al olvido de su pueblo.

Antes eran condes, duques y demás sinvergüenzas ahora son secretarios generales, directores de departamentos, secretarios de estado y demás calaña.

Así que luego no nos justifiquemos, somos los responsables de que esto continué así.

Que Fortuna nos propicie populismo.